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Ce n’est pas ma faute si, en écrivant, mon stylo se transforme en scalpel”, confiait à la fin de sa vie Henri Calet. Contrairement à son écrivain favori, Miossec voit avec le temps sa plume s’adoucir. Après avoir, pendant ses années sauvages, trempé ses mots dans le vitriol pour cautériser ses plaies – quitte à en ouvrir d’autres –, il écrit désormais l’âme apaisée. Mammifères s’ouvre ainsi sur le quasi enjoué On y va, entrée en matière bouclée par cet aveu désarmant : “On a changé, on a vieilli”.

Il faut entendre avec quelle délicatesse il évoque l’existence après les attentats du 13 novembre (la sobre La vie vole). Le Breton est en effet loin de jouer au sage qui, coupé du monde, philosopherait seul dans son phare. Au contraire, il a quitté sa zone de confort, pris de la distance avec ses habitudes – pas d’allusion directe à Brest, pas de redite joliment tournée. Au contraire, sa poésie s’est régénérée, la conséquence d’une prise de risque digne d’un débutant.

Par
Vincent Brunner (LesInrocks)

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